REVOLVER - EL PELIGRO https://www.youtube.com/watch?v=0B6ru7dz58U El peligro no es cuestión de un par de golpes, El peligro es no saber a dónde ir. El peligro es no encontrar jamás tu sitio y sentir que ya llegaste sin salir. El peligro es el fantasma que planea sobre aquello que juraste un día alcanzar, y te ata de las manos mientras graba en tu pellejo una cifra, una letra y a volar, una cifra, una letra y a volar. Y correr dicen que es cosa de cobardes, pero todos somos carne de cañón; yo lo soy y no me importa confesar que más que nadie, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor?, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor? El peligro es perder a quién se ama con la furia que desata el huracán, comprobar que en casa ya no espera nadie y que no hay nadie a quien puedas esperar, y que no hay nadie a quien puedas esperar. Y correr dicen que es cosa de cobardes, pero todos somos carne de cañón; yo lo soy y no me importa confesar que más que nadie, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor?, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor? El peligro es cuando queman las entrañas, por amor o desamor, ¿qué más me da?, y el valor se te hace escarcha y el aire explota y amarga en tu pecho por la mujer que se va, en tu pecho por la mujer que se va. Y correr dicen que es cosa de cobardes, pero todos somos carne de cañón; yo lo soy y no me importa confesar que más que nadie, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor? Y correr dicen que es cosa de cobardes, pero todos somos carne de cañón; yo lo soy y no me importa confesar que más que nadie, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor?, pero ¿aquí, quién no es cobarde por amor?

Mírame Bien - Pablo Milanés Mírame bien No creo ser el hombre Que a cualquier dama asombre Y es que mi mejor tiempo pasó Te miro bien Provocas que me asombre Gustas a cualquier hombre Tu vida comenzó Cuando camino junto a ti, llevo una prisa Que mueve a risa y mueve a trágico dolor No quiero más que siga esta mentira Tú naciendo a la vida Y a mí que se me va ¿Qué quieres tú? Tener una experiencia porque tu muchacho no piensa Y sales a buscar Algo más que no sea esa gran savia vital Que entorpece la idea y que no te deja soñar ¿Qué quiero yo? Demostrar que no es cierto que todo tuvo su momento Que siempre hay que llenar Cada fase que llega, pues después se va a buscar Y el ocaso te ciega, y él no suele perdonar No busques más, no fuerces tu destino Un día en el camino, tu verdadero amor hallarás Yo volveré a esa paz deseada Aunque no quiera nada Y allí, recordaré

UNA HISTORIA- EL TIEMPO NOS PASA POR ENCIMA...

Mi padre siempre dijo que un hombre debía arreglárselas solo y no pedir ayuda por cualquier cosa. Ahora tiene 83 años. Hace poco fui a verlo y comprendí que llevaba varias semanas sin salir de casa. Cuando preguntaba, respondía que simplemente no le apetecía. Sólo más tarde vi lo difícil que se había vuelto para él bajar las escaleras. Cuando le pregunté por qué no me había dicho nada, apartó la mirada y respondió: «No quiero que me recuerdes así». Mi padre, Manuel, vive en un tercer piso de un edificio antiguo de Sevilla. No hay ascensor y lleva allí más de cuarenta años. Mi madre murió hace seis. Desde entonces mi hermano y yo intentamos ayudarlo, pero papá tiene una respuesta habitual para casi todo: «Todavía puedo». Cocina, se ducha solo, lleva sus cuentas y hasta hace poco bajaba todas las mañanas a comprar pan y se sentaba un rato en el mismo bar. Yo lo llamaba casi todos los días. Empecé a notar que hablaba menos de la calle. Antes me contaba que había visto a Antonio, que el panadero había subido los precios o que estaban arreglando la plaza. De repente dejó de contar esas cosas. Cuando preguntaba si había salido, siempre había una explicación. Un día hacía frío, otro demasiado calor, otro estaba cansado. No le di demasiada importancia. Un sábado fui sin avisar. Al abrir la nevera vi leche, huevos, yogures y varios recipientes de comida preparada. Pregunté quién había comprado todo y me dijo que se lo traía el supermercado. Aquello me sorprendió porque papá siempre había criticado pedir comida a domicilio. Le propuse bajar a tomar café. Dijo que no. Insistí y finalmente aceptó. Fue al dormitorio, se puso una chaqueta y cogió el bastón que normalmente dejaba junto a la puerta. En las escaleras entendí todo. Bajaba muy despacio, agarrándose con las dos manos a la barandilla. En cada rellano tenía que detenerse. Cuando llegamos al segundo piso respiraba con dificultad. Quise sujetarlo y se enfadó. Al llegar al portal habían pasado varios minutos y papá dijo que ya no quería café. Volvimos arriba. Subir fue todavía peor. Cuando entramos en casa se sentó y permaneció callado. Le pregunté desde cuándo estaba así. «Unas semanas». Después admitió que había tenido un susto bajando. No llegó a caerse, pero perdió el equilibrio y desde entonces tenía miedo. Me enfadé y pregunté por qué no nos había llamado. Entonces dijo aquella frase: «No quiero que me recuerdes así». Me senté a su lado. De pequeña había visto a mi padre cargar muebles, arreglar persianas, conducir durante horas y subir las bolsas de la compra de dos en dos. Comprendí que él también seguía viéndose de esa manera. Para mí pedir ayuda era lógico. Para él significaba aceptar que aquel hombre estaba cambiando. Mi primera reacción fue proponer que se mudara. Se negó inmediatamente y discutimos. Yo decía que no podía seguir encerrado en un tercero sin ascensor. Él decía que no iba a abandonar su casa porque yo estuviera asustada. Mi hermano llegó esa tarde y cometimos el error de hablar entre nosotros delante de papá como si él no estuviera. Hasta que golpeó la mesa con la mano y dijo: «Todavía estoy aquí». Nos callamos. Finalmente empezamos a buscar soluciones con él, no para él. Miramos pisos con ascensor en el mismo barrio, sin obligarlo a decidir nada. Mientras tanto, mi hermano y yo nos ocupamos de las compras pesadas y papá aceptó que alguno lo acompañara cuando quisiera salir. No fue fácil. Algunos días sigue diciendo que no necesita a nadie. Otros me llama y pregunta si puedo bajar con él a tomar café. Hace poco volvimos al bar. El camarero lo vio entrar y dijo: «Manuel, pensábamos que te habías olvidado de nosotros». Papá respondió: «Todavía no os libráis de mí». Todos se rieron. Yo también, pero tuve que mirar hacia otro lado. Nuestros padres pasan años siendo las personas fuertes a las que acudimos cuando algo falla. Quizá por eso les cuesta tanto permitir que un día seamos nosotros quienes les tendamos la mano. Cuando un padre mayor empieza a perder independencia, ¿debemos respetar su decisión aunque nos dé miedo, o llega un momento en que los hijos tenemos que intervenir aunque él no quiera?

Qué bonito, qué cierto y todo... con el tiempo Aprendemos que cuanto más viejo nos hace el tiempo, más aprendemos que menos sabemos. Aprendemos que necesitamos aprender más y más y aprendemos, a fuerza de decepciones, que los buenos amigos son habas contadas. Aprendemos que lo que considerábamos importante, no lo es tanto y que cualquier momento, puede ser un momento importante. Aprendemos que no todas las personas, que han ocupado un lugar en el tren de nuestra vida, merecen seguir ocupando ese lugar. Aprendemos que, por muy doloroso que nos pueda parecer hoy, hay que saber ir soltando lastre para seguir avanzando. Aprendemos a valorar a la familia. Aprendemos, y aprendemos Pero aprender nos cuesta una vida y solo... con el tiempo aprendemos. MPH - 6 de Octubre de 2026.

¡El peligro oculto en tu grifo! ¿Por qué eliminaron el cobre de nuestros hogares? Nos vendieron la idea de que cambiar las tuberías de nuestras casas era un avance hacia la modernidad, pero la realidad es preocupante. Durante décadas, el agua que bebíamos viajaba a través de redes de cobre, un metal con potentes propiedades antimicrobianas naturales que actuaba como un escudo defensivo, eliminando bacterias peligrosas antes de que llegaran a tu vaso. Sin embargo, la industria de la construcción decidió reemplazar el cobre por kilómetros de tubos de plástico y PVC. La justificación oficial fue que el plástico es más barato, ligero y no se corroe, lo que permitió a las grandes corporaciones ahorrar millones de dólares. El problema de este supuesto progreso es que nos expuso a una amenaza silenciosa. Hoy, científicos de todo el mundo advierten que estas tuberías sintéticas podrían estar liberando microplásticos invisibles directamente en el agua que tú y tu familia consumen a diario. Cambiamos un material noble que nos protegía de forma natural por barreras sintéticas que introducen partículas artificiales en nuestro cuerpo.

LA VENTA DE LOS GATOS: UNA HISTORIA DE AMOR, MELANCOLÍA Y MUERTE Hubo un tiempo en que el camino que llevaba desde la Puerta de la Macarena hasta el monasterio de San Jerónimo tenía, entre sus lugares de recreo, una famosa venta conocida como la Venta de los Gatos. Allí acudían los sevillanos, especialmente en las tardes de fiesta, para charlar, cantar, jugar y pasar el rato. La leyenda cuenta que por allí pasó en 1854 Gustavo Adolfo Bécquer, quien quedó prendado de la belleza y de la voz de una joven llamada Amparo. El poeta llegó incluso a dibujar su rostro y a regalárselo al joven que la acompañaba. Pero detrás de aquella muchacha había una historia que parecía sacada de una novela. Amparo había sido abandonada en la Casa Cuna y posteriormente adoptada por el dueño de la venta, que la crió como a una hija. Ella y el hijo del ventero se enamoraron y soñaban con casarse. El destino, sin embargo, quiso escribir otra historia. Unos visitantes descubrieron que Amparo era hija de una dama principal de Sevilla que, años atrás, la había abandonado pero nunca había dejado de seguir sus pasos. La mujer reclamó a la joven y consiguió recuperarla legalmente. Separada de quienes habían sido su verdadera familia y de su amado, Amparo fue llevada a una vida muy distinta de aquella que conocía. La muchacha no pudo soportarlo. La tristeza, la nostalgia y la enfermedad terminaron consumiéndola. Y mientras tanto, su enamorado vagaba por un lugar que ya tampoco era el mismo. Porque aquella Venta de los Gatos alegre y concurrida había quedado transformada por la construcción del Cementerio de San Fernando. Hasta que un día, entre la gente que acompañaba un entierro, reconoció a la muerta: era Amparo. El joven cayó desmayado. Sobrevivió, pero perdió la razón. Su padre decidió recluirlo en una habitación de la propia venta, donde pasó el resto de su vida entre lágrimas y canciones improvisadas dedicadas siempre a la misma mujer. Una leyenda sevillana de amores imposibles, de esas que mezclan la belleza de la ciudad con su lado más trágico. Una historia que Bécquer habría convertido, sin duda, en una de sus inolvidables leyendas.

John D. Rockefeller



A finales del siglo XIX, Standard Oil, la compañía de John D. Rockefeller, controlaba la industria petrolera mundial. Cuando las investigaciones químicas descubrieron que a partir de los petroquímicos derivados del refinamiento del petróleo se podían sintetizar moléculas para crear medicamentos a gran escala, Rockefeller vio una oportunidad de negocio sin precedentes.

Este hallazgo provocó un giro radical en el enfoque de la salud: la medicina dejó de ser una disciplina orientada a la sanación integral y al uso de remedios naturales para convertirse en un sistema centrado en el alivio temporal de síntomas y en la generación de dependencia prolongada. A diferencia de las plantas y remedios botánicos, que al ser naturales no se podían patentar, los fármacos sintéticos basados en petroquímicos sí garantizaban patentes exclusivas y ganancias astronómicas recurrentes a través de tratamientos continuos. Para instaurar este modelo a nivel global, la Fundación Rockefeller se alió con la Fundación Carnegie y la American Medical Association (AMA) para financiar el Informe Flexner en 1910. Redactado por Abraham Flexner, este documento evaluó todas las escuelas de medicina de Norteamérica y calificó como anticientífica, fraudulenta e ineficaz a cualquier disciplina que no fuera la alopatía basada en fármacos químicos y cirugía. De la noche a la mañana, la naturopatía, la homeopatía, la fitoterapia y la medicina tradicional fueron desacreditadas masivamente ante la opinión pública.

Para erradicar la competencia, Rockefeller empleó el poder del financiamiento condicionado. Canalizó millones de dólares únicamente a las universidades que aceptaron reestructurar sus programas académicos para enseñar exclusivamente farmacología petroquímica, eliminando por completo las cátedras de medicina natural y nutrición. Las instituciones que se negaron a someterse perdieron sus licencias y acreditaciones oficiales, lo que forzó el cierre de más de la mitad de las facultades de medicina en Estados Unidos y Canadá. Con este cambio estructural, se consolidó el monopolio farmacéutico moderno, mientras que los médicos naturistas y defensores de la medicina botánica que intentaron mantener sus métodos o regresar a la sanación natural fueron perseguidos, privados de sus licencias y silenciados institucionalmente.